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Pourtant, Quelle chance nous avons ! la lumière dans nos logis à l'aide d'un simple interrupteur , la télé, les écrans.... si on y ajoute pour les ruraux la bagnole et le poële.....c'est le pied. Belle occasion pour vivre des heures douillettes, un plaid sur les épaules une boisson chaude à la main....une main amie entre nos mains auprès du ronflement du poële..... les couleurs d'automne , les champignons ....les champs libérés du grand maïs, redevenus plaine dégageant l'espace et réjouissant la vue.... les futurs tapis coloré de feuilles mortes , sous la botte imperméable.....les moments où le soleil pointe son nez, divines surprises..... Puis le froid....s'il veut bien revenir. Les oiseaux tournant autour des maisons, la neige et son silence, le givre accroché et suspendu aux rameaux....puis le solstice d'hiver, ses fêtes, et son lent retour vers la lumière.... Non, ne changez rien pour moi, au diable les réfugiés climatiques européens fuyant vers l'Espagne, le Portugal, le Magreb......on se passe très bien de vous....  | ||
En cet automne doré, le colonel se tient en silence sous la lumière douce, presque sacrée, des après-midis de novembre. Pour lui, cette saison n’est pas seulement une transition vers la mort de l’hiver ; elle est, au contraire, l’ultime éclat de la nature qui, avant de se retirer, se pare de ses plus belles couleurs, comme une femme qui voudrait danser une dernière fois avant la nuit. Dans la lente agonie des feuilles qui tombent, dans l’éclat des arbres rougis, il verrait un hommage vibrant à la vie, cette tragédie splendide et fragile. Alex lui goûterait chaque instant de ces journées où l’air devient plus frais, où la lumière se fait rasante et plus pure. À ses yeux, il y aurait dans chaque souffle de vent une résonance d’éternité. Il observerait les feuilles voltiger avec la gravité et l’insouciance de ceux qui savent que leur temps est compté. Il pourrait voir là une métaphore de la condition humaine : un feu de couleurs éphémères, un dernier éclat avant la fin. Mais loin d'en éprouver de la tristesse, il sentirait une joie simple et profonde, celle de savoir que même la mort peut être belle. L'automne, pour moi, est un rappel que la beauté n'a pas besoin d'être éternelle pour être intense. Il faut s'attarder sur les champs dorés, les vignes rouges et les chemins bordés de châtaigniers, humant l’odeur de la terre humide et de la pluie qui approche. J’ aurais aimé m’asseoir sous un arbre, contempler le monde qui change sans précipitation, qui se résigne à la fin avec une sérénité que l’homme, lui aussi, devrait adopter. Dans cette saison crépusculaire, il trouverait une forme de réconciliation avec l’absurde : un bonheur qui résiste à l’angoisse, comme la couleur des arbres résiste au froid. Pour moi, l'automne est une saison où le monde entier semble, pour un instant, accepter le silence. Un silence empli d’une tendresse sourde, qui nous rappelle notre propre fragilité et nous apprend à aimer la vie dans son caractère passager. Il y aurait, dans cette saison, quelque chose de l’ordre de la méditation : un moment où l’on accepte ce qui est, et où l’on sourit face à l’inévitable, comme un poème murmuré à demi-mots. Et pour finir, aimer l’automne, c’est aimer la vie même dans sa finitude, c’est apprendre à chérir l’instant avec toute sa lumière, sans attendre rien de plus. du coup je me sers 4 verres , , un pour moi , un pour alex ,un pour albert Camus et un pour yoza buson Kampaii! | ||
Leibniz : "La gravité est l'apanage des imbéciles !" Newton : "Je t'em  !" | ||
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