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Chapitre Premier : Où l’on voit Tarabouze Sanduzeb traverser un marché flottant en chevauchant un dromadaire panthère, et se faire escroquer par un lézard lettré. Par un matin où le soleil se leva à reculons – ce qui, dans les provinces lunaires de l’Empire de Bas-Cuzistan, n’était pas tout à fait rare – Tarabouze Sanduzeb, officier en disgrâce et poète autodidacte, franchit les rives flottantes du Grand Marché de Zinzibar l’Ancienne. Ce lieu, mi-cité, mi-radeau, sentait la muscade fermentée et le secret mal digéré. Tarabouze, le turban de travers et la moustache cirée à l’huile de piranha, montait un dromadaire panthère, bête rare, issue d’un croisement audacieux entre une monture désertique et une créature de cauchemar zoologique. Il avançait lentement, car la créature, nommée "Brigandine", s’arrêtait toutes les quatre foulées pour contempler son reflet dans les flaques d’ambre gluantes. C’est alors qu’un lézard lettré – un spécimen de grande taille, vêtu d’un frac élimé et d’un monocle taillé dans un éclat de verre de bière – l’aborda en récitant des vers de l’ancienne Épopée de Zargoun le Fieffé. — Monsieur, dit le lézard en s'inclinant, me permettriez-vous de vous vendre un mot interdit contre trois vérités universelles ? Tarabouze, bien que méfiant de nature (depuis l’incident de l’opéra volant de Pithécanthropolie), se laissa séduire par l’idée. Trois vérités ? Cela lui semblait une aubaine. Il paya. Le lézard, sans attendre, écrivit sur une feuille de papyrus tropical : "La pluie tombe toujours sur les coupables." "Les grenouilles sont les témoins secrets des rois." "Vous êtes recherché dans douze royaumes pour vol d’absurdité." Et il s’éclipsa dans un nuage de ponctuation malodorante, en riant comme une vieille carafe. Tarabouze, confus, sentit une main invisible lui fouiller la poche intérieure. Son dictionnaire des injures anciennes – édition illustrée – avait disparu. (Voila une autre démarche qui mets en avant l'imagination de l'auteur , qui a ce titre n'a aucune limite   mais il peut encore faire plus baroque ) Chapitre Deux : Dans lequel Tarabouze engage une partie d'échecs contre un poulpe télépathe et tente d'échapper à une condamnation pour usage illégal du subjonctif. Le soir même, sous la voûte laiteuse d’un ciel chargé de spores méditatives, Tarabouze Sanduzeb, encore meurtri par l’escroquerie reptilienne du matin, s’enfonça dans les dédales semi-humides du Quartier des Anachronismes Volontaires. Ce quartier, disons-le franchement, n’avait pas été bâti selon les normes de la géométrie euclidienne. Les ruelles y s’enroulaient sur elles-mêmes comme des rêves contrariés, et les murs étaient faits de pages de journaux encore à paraître. C’est là qu’il tomba, presque par mégarde, sur la Maison des Jeux Inavouables, un établissement tenu par un vieillard cyclopéen qui parlait exclusivement en proverbes grecs traduits en moldave antique. Une enseigne pendait au-dessus de l’entrée : “Ici, le hasard est suspect.” À l’intérieur, à une table d’obsidienne flottante, un poulpe aux reflets aubergine l’attendait, déjà installé. Il fumait une pipe par osmose mentale. Quiconque croisait son regard ressentait l’irrépressible besoin de lui raconter sa naissance à l’envers. — Vous êtes en retard, pensa le poulpe. — Je suis en avance sur ma destinée, répondit Tarabouze à haute voix, car il ignorait comment penser silencieusement. Le jeu fut lancé. Les pièces – de petits scarabées en bronze – rampèrent sur l’échiquier comme si elles en connaissaient l’issue. Le poulpe, sans jamais toucher une pièce, les déplaçait par l’intensité de son ressentiment cosmique. Tarabouze, quant à lui, jouait avec prudence, alternant stratégies tactiques et insultes délibérées en vieux kaspouk. Après vingt-sept coups : — Échec au roi, dit le poulpe sans ouvrir la bouche. — Je n’ai pas de roi, je suis anarcho-baroque, rétorqua Tarabouze. Le poulpe plissa ses tentacules. À ce moment précis, une douzaine d’agents du Tribunal Grammatical firent irruption. En toges parfumées à l'eucalyptus pénal, ils encerclèrent la table. — TARABOUZE SANDUZEB ! tonna leur chef, un homme au front si large qu’on y projetait parfois des drames lyriques. — Vous êtes accusé d’avoir utilisé un subjonctif plus-que-parfait dans une conversation de taverne, sans autorisation préfectorale ! Tarabouze se leva, jetant un pion dans l’œil gauche du juge. — Je nie tout. Et je nie même ma négation ! Mais c’était trop tard. Une amarre de syntaxe l’enserra. Le poulpe, indifférent, avait déjà entamé une partie contre un miroir. Hein? du delirium ? tres mince? nan je démontre un exercice : l'imaginaire c'est créatif  | ||
et ça oblige à lire lentement, ce qui devient rare | ||
c'est sur le lecteur est pressé | ||
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